likanta | * * *

Сказочка. Недобрая, как обычно.
Я предупредил.

Травы холодные, вода сорная... С серых деревьев капает, с серого неба моросит, по серой глади рябью идёт - хмарь, осень. Редкие оставшиеся листья ветер треплет, и шуршат ветви, вздыхают, жалуются. Ждут - чтоб скорей уже захолодало, скорей отдохнуть.

Ни огонька окрест не видать, ни человека, ни птицы, ни зверя не слышно. Редко кто сюда по нужде заходит, а по доброй воле и вовсе никто. Пусто тут, стыло, маятно, и в предзимье - всего хуже. Зимой если не уснуть, так хоть забыться можно, а так - сиди, жди неведомо чего. Да ничего и не будет.

В траве шуршит что-то, вздыхает, и кажется порой, будто вдали кто-то зовёт, чьё-то имя выкликает. Знать бы, не моё ли... но моё я и не вспомню давно. То, что было - отгорело, трухой осыпалось, в стоячую воду ушло, а новое вот не выросло. Знал бы, где искать, где спрашивать - пошёл бы за ним, только стынь здешняя ни шагу сделать не даёт, ни подняться, ни вздохнуть. Не зимний, липкий холод держит крепче привязи, шепчет недоброе, выстуживает душу, выпивает из памяти краски, голоса, запахи, и остаётся мне - осенняя хмарь, травы холодные, вода сорная...